Febrero, mes que decide el resto de mi vida. Entiendo dejar todo lo que voy a dejar y me resulta imposible obviar el abandono.
Las místicas tardes encerrada del lado de adentro de la casa me enseñador a entender distinto que el resto de las personas los hechos.
Hoy lo sé, no hace falta que nadie disimule o me oculte la verdad: todos se fueron y se van, literalmente.
Siento que existe de alguna forma la manera, al menos la nimia manera, de tener una nueva oportunidad.
Quizá fui yo, quizá dejé que todos se fueran, pero mi culpa no sirve para hacer distintas las cosas. Lo que sé puedo hacer es fingir, fingir que no me importó la traición. ¿Porque decir traición? Quizá yo debería hacer lo mismo. Nada me dejaron los intentos de creer en lo que nunca fue mío. Los artificios en los que creí poder vivir no hicieron más que destruirme. Nada más: el final.
Exhausta, imposible seguir con los delirios. Sólo huyo en mis palabras y aún así no necesito a nadie.
Somos tan efímeros como el aire, ¿porqué necesitarnos?
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...Pero ahora debo dejar de pensar en esas cosas y ver cómo me bajo del techo sin que abuelo me ensarte con el palo. Ya sé: iré por entre las canales de zinc como si fuera un gato, y cuando él menos se lo piense, me tiro de una canal y salgo corriendo. ¡Ah, si pudiera caerle encima a mi abuelo y aplastarlo! Él es el único culpable. Él. Por eso nos reunimos aquí yo y todos mis primos. Aquí, en el techo de la casa, como lo hemos hecho ya tantas veces: tenemos que planear la forma de que abuelo se muera antes de que le llegue la hora...
Celestino al alba (fragmento), Reinaldo Arenas
No me es extraño, recreo este mundo tan perverso y tan hermoso a la vez. No sólo lo recreo sino que lo amo. Amo las bellas melodías que de seguro no han de existir en otro lado. El sentido de los colores.Y la maravilla de la vida
Los amantes, René Magritte
Impresión, sol naciente, Claude Monet
Lo profundo, Jackson Pollock
La estrella, Edgar Degas
Por encima de la ciudad, Marc Chagall
Datos personales
"Me paso el día entero diciendo que estoy encantado de haberlas conocido a personas que me importan un comino. Pero supongo que si uno quiere seguir viviendo, tiene que decir tonterías de ésas"
The catcher in the Rye, J.D. Salinger
Buen viaje
Un poco más lejos
Termina la Tierra
Pasan los ríos bajo las barcas
La vida ha de pasarVicente Huidobro
...Pero ahora debo dejar de pensar en esas cosas y ver cómo me bajo del techo sin que abuelo me ensarte con el palo. Ya sé: iré por entre las canales de zinc como si fuera un gato, y cuando él menos se lo piense, me tiro de una canal y salgo corriendo. ¡Ah, si pudiera caerle encima a mi abuelo y aplastarlo! Él es el único culpable. Él. Por eso nos reunimos aquí yo y todos mis primos. Aquí, en el techo de la casa, como lo hemos hecho ya tantas veces: tenemos que planear la forma de que abuelo se muera antes de que le llegue la hora...
Celestino al alba (fragmento), Reinaldo Arenas
¡Comenzón de vivir, de ser siempre,
De escalar de una vez la montaña!
¿Quién os puso en la sangre? ¿Qué objeto
tengrán los deseos,tendrá la esperanza?
Cuando vivan la vida sin muerte
Perfectas y eternas, y libres las razas
¿Volveran, otra vez, a la sombra
como antes malditas, como antes esclavas?(Almafuerte)
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir. crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atróz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras que usó el áspero norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar conmigo o no estar es la medida de mi tiempo.
Ya el cátaro se rompe sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traido la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oir tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo
El amenazado, Jorge Luis Borges
Estar conmigo o no estar es la medida de mi tiempo.
Ya el cátaro se rompe sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traido la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oir tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo
El amenazado, Jorge Luis Borges
Viaje Boreal
No me es extraño, recreo este mundo tan perverso y tan hermoso a la vez. No sólo lo recreo sino que lo amo. Amo las bellas melodías que de seguro no han de existir en otro lado. El sentido de los colores.Y la maravilla de la vida
"Sólo quien sufre permanentemente ha podido inventar semejante felicidad,
la felicidad de una mirada ante la cual se ha apaciguado el mar de la existencia
y que nunca se cansa de contemplar esa superficie, esa piel multicolor del
océano, delicada y estremecida".
De La gaya ciencia, Friedrich Nietzsche
Los amantes, René Magritte
Impresión, sol naciente, Claude Monet
Lo profundo, Jackson Pollock
La estrella, Edgar Degas
Por encima de la ciudad, Marc Chagall
De las soledades de la vida
La vida es una isla en un océano de soledad. Una isla con macizos de roca que son esperanza; sus árboles, son sueños; sus flores, soledad; y sus arroyuelos, sed..
Nuestra vida, hermanos míos, es una isla separada de todas las demás. Aunque muchas sean las naves que zarpen de sus costas hacia otros climas, por muchos barcos que toquen sus playas, seguimos siendo una isla soitaria que padece las angustias de la soledad y las ansias de la felicidad. Somos desconocidos para los otros, los de al lado, porque estamos muy lejos de su sinpatía y de su comprensión.
... Tu vida es una casa solitaria separada de las casas de los otros. En tu interior no penetra la mirada del vecino. Si se hundiese en las tinieblas, la luz de tu vecino no podría iluminarla. Si no tuviese alimentos, las despensas de tus vecinos no podrían llenarla. si estuviese en un desierto, no te sería posible pasar al jardín de los otros.
... Tu vida está atravesada por la soledad; y si no fuese por esa soledad y ese abandono, tú no serías tú ni yo sería yo... Llegaria a creer, al oir tu voz que es la mía; y al ver tu rostro, que soy yo mismo mirándome al espejo.
La voz del maestro, Khalil Gibrán.
Nuestra vida, hermanos míos, es una isla separada de todas las demás. Aunque muchas sean las naves que zarpen de sus costas hacia otros climas, por muchos barcos que toquen sus playas, seguimos siendo una isla soitaria que padece las angustias de la soledad y las ansias de la felicidad. Somos desconocidos para los otros, los de al lado, porque estamos muy lejos de su sinpatía y de su comprensión.
... Tu vida es una casa solitaria separada de las casas de los otros. En tu interior no penetra la mirada del vecino. Si se hundiese en las tinieblas, la luz de tu vecino no podría iluminarla. Si no tuviese alimentos, las despensas de tus vecinos no podrían llenarla. si estuviese en un desierto, no te sería posible pasar al jardín de los otros.
... Tu vida está atravesada por la soledad; y si no fuese por esa soledad y ese abandono, tú no serías tú ni yo sería yo... Llegaria a creer, al oir tu voz que es la mía; y al ver tu rostro, que soy yo mismo mirándome al espejo.
La voz del maestro, Khalil Gibrán.
Continuidad
No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío –dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que ya no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame –dije.
Alejandra Pizarnik, Extracción de la piedra de la locura
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