Ahora necesito que me ames, cambiarte el sexo y sentir que crezco en importancia dentro de tu pecho.
Necesito desvanecerme, perder peso, emborracharme hasta olvidar mis traumas.
Son las horas del sueño, me vuelvo un ser noctámbulo. Me pregunto si le temo tanto a la noche. Si realmente no quiero dormir, o si sigue asustándome la noche. Analizo la llave del gas, los vidrios, las pastillas, analizo el dolor (porque de eso también se puede morir). Decido, pierden sentido las cosas que siempre me han parecido tan reales. Pierdo sentido, nunca he sido real.
Me despido anticipadamente, me desprendo de mi Yo material y de mi Yo carnal, ahora soy sólo espíritu, y dudo ser uno muy libre.
Me despido con antelación, no digas luego que no te avisé. Sé que necesito un breve lapso para volver a ser efímera. Maldita auto-superación de aquellos días, que me hizo pensar que era un ser real.
Falta casi nada, el sol está próximo a mi ventana. Me pregunto si ellos se habrán sentido así alguna vez.
Sí, de seguro que sí. Pero a ellos los amparaba algo grande, algo que valía la pena. Ya nada me ampara, desde hace "lustros" nada me ampara. Nada me va a amparar tampoco.
Ya no resta sentido terrenal. Estoy en la proximidad del descenso, bajo y luego te cuento. Dudo que el reino se sienta muy mal, tampoco hará una fiesta. Pero claro, olvidé decirte antes: lo de la sangre azul fue sólo un espejismo. No te preocupes, mi sangre es roja, fluye como un mar por mi cuerpo (nunca he sido más trivial).
Ilustra Francesca Woodman, From Angel Series, Rome 1977-1978
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