A la muy querida, a la muy bella
Que llena mi corazón de claridad,
Al ángel, al ídolo inmortal,
¡Salud en la inmortalidad!
Ella se extiende en mi vida
Como un aire impregnado de sal,
Y en mi alma no saciada
Derrama el sabor de lo eterno.
Saquito siempre fresco que perfuma
La atmósfera de un reducto querido,
Incensario olvidado que echa humo
En secreto a través de la noche,
¿Cómo -amor incorruptible-
Definirte con acierto?
¡Grano de almizcle que yaces, invisible,
En el fondo de mi eternidad!
A la muy buena, a la muy bella,
Que constituye mi alegría y mi salud,
Al ángel, al ídolo inmortal,
¡Salud en la inmortalidad!
(Charles Baudelaire)
Dulce determinación
Nunca demasiado pronto
Temerario abandono
Como si nadie te estuviera viendo
Un momento, un amor
Un sueño, una risa
Un beso, un llanto
Nuestos aciertos, nuestros errores
Un momento, un amor
Un sueño, una risa
Un momento, un amor
Un sueño, una risa
Sólo quedate ahí
Porque vendré
Mientras nuestros impulsos son jovenes
Es tan joven que corre
No pararé hasta que se acabe
No pararé para rendirme
Canciones de desesperación
Las toqué para tí
Un momento, un amor
Un sueño, una risa
Un beso, un llanto
Nuestros aciertos, nuestras equivocaciones
Un momento, un amor
Un sueño, una risa
Un momento, un amor
Un sueño, un risa
Sólo quedate ahí
Porque vendré
Mientras nuestros impulsos son jovenes
Es tan joven que corre
No pararé hasta que se acabe
No pararé para rendirme
Un momento, un amor
Un sueño, una risa
Un beso, un llanto
Nuestros aciertos, nuestras equivocaciones (no pararé hasta que se acabe)
Un momento, un amor
Un sueño, una risa
Un beso, un llanto
Nuestros aciertos, nuestras equivocaciones (no pararé hasta que se acabe)
Un momento, un amor
Un sueño, una risa
Un beso, un llanto
Nuestros aciertos, nuestras equivocaciones (no pararé hasta que se acabe)
Un momento, un amor
Un sueño, una risa
Un momento, un amor
Un momento, un amor (no pararé para rendirme)
Está en que me creas o no. En que quiero tomarte la mano y no soltarte. En que sea a no sea atractivo quiero estar en tus horas de catarsis. En que el pecho se me llena de odio y dolor, pero es porque conozco pocas formas de reaccionar.
Y no sé si me vuelvo más real, más empírica. Pero cuando digo "es cierto", es porque es cierto (aunque ni yo haya aprendido a creerme).
Yo no sé si me entendés, si se puede entenderme, pero te aseguro que no hay manera de que no sienta tu dolor.
Porque tampoco hay manera de que logre entender, porque el entendimiento para estas cosas siempre me falla. Pero me quedo con tu silencio, con lo que más quieras. Te doy mis armas y la voluntad para cargarlas con lo que necesites. Será que soy bastante visceral, cuando menos lo parezco, pero te abrazo fuerte y te canto una de Silvio al oído (aunque a la distancia).
Me vas a decir que la prosa no me sienta muy bien (y lo sé). Pero hoy quiero escribirte en prosa. Para que me sea más natural cuando te diga que los meses, como el tiempo, son efímeros. Y los días, lo son aún más. Me quedan algo así como veinticinco días. Pero yo conozco de despedidas y sé, ahora lo sé, que no me alcanzarían los años para hacer feliz. Te renuevo el contrato antes de que llegue el mes. Te beso los ojos, las manos, el alma y me llevo a cuestas tu dolor, para que así, para ver si así, descubro tu mejor sonrisa.
Y no sé si me vuelvo más real, más empírica. Pero cuando digo "es cierto", es porque es cierto (aunque ni yo haya aprendido a creerme).
Yo no sé si me entendés, si se puede entenderme, pero te aseguro que no hay manera de que no sienta tu dolor.
Porque tampoco hay manera de que logre entender, porque el entendimiento para estas cosas siempre me falla. Pero me quedo con tu silencio, con lo que más quieras. Te doy mis armas y la voluntad para cargarlas con lo que necesites. Será que soy bastante visceral, cuando menos lo parezco, pero te abrazo fuerte y te canto una de Silvio al oído (aunque a la distancia).
Me vas a decir que la prosa no me sienta muy bien (y lo sé). Pero hoy quiero escribirte en prosa. Para que me sea más natural cuando te diga que los meses, como el tiempo, son efímeros. Y los días, lo son aún más. Me quedan algo así como veinticinco días. Pero yo conozco de despedidas y sé, ahora lo sé, que no me alcanzarían los años para hacer feliz. Te renuevo el contrato antes de que llegue el mes. Te beso los ojos, las manos, el alma y me llevo a cuestas tu dolor, para que así, para ver si así, descubro tu mejor sonrisa.
Noches enteras perdida en minimiedades*. Ocultativa del inerme* sol y plagada de solitariedad* que me enloquicia* desde siempre. El desueño* que siempre oculté en noches perverseradas* .
Ahora entiendo claro. Justo cuando todo se vuelve poco claro.
Desperverso* mis actos y te veo: Paz y Certeza. Te acaricio: Delicadeza y Candor. Te pienso: Sueño y Libertad. Te extraño: Seguridad y Deseo. Te quiero: Noche y Día.
*Pequeñas nimiedades
*Oculta y taxativa
*Sin armas (obvio)
* solitario y desolado
*Que enloquece y saca de quicio
*Falta de sueño / insomnio
*Perversidades que perseveran
*Quitar lo perverso (¿con versos?)
Ahora entiendo claro. Justo cuando todo se vuelve poco claro.
Desperverso* mis actos y te veo: Paz y Certeza. Te acaricio: Delicadeza y Candor. Te pienso: Sueño y Libertad. Te extraño: Seguridad y Deseo. Te quiero: Noche y Día.
*Pequeñas nimiedades
*Oculta y taxativa
*Sin armas (obvio)
* solitario y desolado
*Que enloquece y saca de quicio
*Falta de sueño / insomnio
*Perversidades que perseveran
*Quitar lo perverso (¿con versos?)
A mis días turbulentos
a mis pocas horas de sueño
a los instantes de lucidez
a la cercanía del otoño
Te uno a mis sueños
a lo que propongo para algún momento
a mi camino errante
a mis locuras sin sentido
Te uno a mis manos
a mis letras y mis palabras
a lo que espero y desconfío
a la noche, al ruído y al silencio
Te uno a mis miedos profundos
a mis risas nerviosas
a mi colección de remeras
a mi dudar de la vida
Te uno a mis ridículos, a mis saberes, a lo que callo y otorgo, a lo que temo, a la noche, al ocaso, al crepúsculo, Te uno
Hoy estoy monótona, es por el calor, por la falta de luz, por el sueño.
Para variar me pierdo en mí y hastío de mi misma. Como si fuera posible, me evalúo, me desarmo, me compenso. Y me tomo un té, que con el calor me sienta bastante mal. Pero ya me sentía mal. y aflora mi alterego hipocondríaco. Y tengo miedo. Sí, tengo miedo. Sí, quizá de todo.
Me despeino un poco. Como siempre, pero ahora lo atenúo. Entonces me pregunto qué voy a hacer los siguientes tres meses, porque en realidad necesito hacer algo.
Y me saco el maquillaje, que es mucho y que pesa bastante.
Termino el décimo quinto cigarrillo desde que retorné. Me detesto de nuevo, por perder el tiempo, por dormir muchas horas, por no poder leer, por no poder Hacer.
Bloqueo es lo que debería de decir esa clase de informes que se hacen sobre las personas, pero no sé bien en qué ámbitos. Cosa rara, voy a decir yo por llamarlo de algún modo.
Monotonía es lo correcto, se aproxima el aguacero. Yo tengo las mismas manos, los mismos ojos y luzco igual que siempre, vestida de monotonía.
Para variar me pierdo en mí y hastío de mi misma. Como si fuera posible, me evalúo, me desarmo, me compenso. Y me tomo un té, que con el calor me sienta bastante mal. Pero ya me sentía mal. y aflora mi alterego hipocondríaco. Y tengo miedo. Sí, tengo miedo. Sí, quizá de todo.
Me despeino un poco. Como siempre, pero ahora lo atenúo. Entonces me pregunto qué voy a hacer los siguientes tres meses, porque en realidad necesito hacer algo.
Y me saco el maquillaje, que es mucho y que pesa bastante.
Termino el décimo quinto cigarrillo desde que retorné. Me detesto de nuevo, por perder el tiempo, por dormir muchas horas, por no poder leer, por no poder Hacer.
Bloqueo es lo que debería de decir esa clase de informes que se hacen sobre las personas, pero no sé bien en qué ámbitos. Cosa rara, voy a decir yo por llamarlo de algún modo.
Monotonía es lo correcto, se aproxima el aguacero. Yo tengo las mismas manos, los mismos ojos y luzco igual que siempre, vestida de monotonía.
Hoy son todos demasiado buenos. Buenos para ésto, buenos para lo otro. Y yo, yo una simple mortal.
Parece que todos los Músicos son demasiado buenos. Tienen ideas brillantes y abrumadoras. Pero yo, yo de lo más trivial.
Resulta que las Fotos de todas son buenas. Son geniales aún siento superficiales, son "estéticamente" buenas. Más yo, yo plagada de inutilidades.
Ah, y escriben. Todo mundo escribe y luce fantástico, desconsolador y verídico. Ahora yo, yo en el intento soy detestable.
Parece que todos los Músicos son demasiado buenos. Tienen ideas brillantes y abrumadoras. Pero yo, yo de lo más trivial.
Resulta que las Fotos de todas son buenas. Son geniales aún siento superficiales, son "estéticamente" buenas. Más yo, yo plagada de inutilidades.
Ah, y escriben. Todo mundo escribe y luce fantástico, desconsolador y verídico. Ahora yo, yo en el intento soy detestable.
No entiendo si es de día
las luces siempre llegan iguales
No sé si hay agua por aquí
mis ríos se secan idénticos
No quiero terminar los días
cada vez me quedan menos años
No puedo deshacer los sueños
pero siempre terminan iguales
No sé hacerte feliz
a cada momento entiendo menos
No, no, no
no quiero decir más no
Pero, !Cómo cuesta!
las luces siempre llegan iguales
No sé si hay agua por aquí
mis ríos se secan idénticos
No quiero terminar los días
cada vez me quedan menos años
No puedo deshacer los sueños
pero siempre terminan iguales
No sé hacerte feliz
a cada momento entiendo menos
No, no, no
no quiero decir más no
Pero, !Cómo cuesta!
Viene despacio
entra
tropieza con mi tos
con mi costumbre de dejar la nuca
en cualquier parte
viene despacio
ordena mis silencios
desata las palabras necesarias
recibe la correspondencia de mis ojos
viene despacio
a tender sus manteles de ternura
viene despacio
apenas hecha humo para no despertarme
se abre paso entre vasos arrojados al día
retratos de mujeres
noches de bronca y noches de ginebra
viene despacio
con su enchape celeste subiéndose a mis mástiles
viene despacio
entra
se arrodilla al borde de mi alma
y junta los fragmentos de mi risa
después... se vuela azul como la tarde.
Jorge Boccanera
